What I did to earn it
The first doctor said I was too fat. The second said nobody survives these numbers.
Since Dr. House, we think cynicism is a badge of competence.
It’s the weekend. The arm pain gets worse. I drive to the clinic.
A man in a white coat looks into my eyes, checks pulse and blood pressure, delivers a quick lecture on divorced men. Two and a half times the suicide risk, he says. They get fat fast.
At 5’10”, I weighed 187 pounds back then. I’d done sports half-heartedly since college. Six months of jogging. Three months of weights. Years of nothing in between.
My ex-wife never complained. But this white coat was the first to give it to me straight. I was too fat. For him, the extra weight and the arm pain had a causal connection. He sent me home with painkillers.
Next morning, I couldn’t close my fist.
I decided to see a private doctor. The only one I knew. Three hours of driving, every mile a knife.
He diagnosed blood poisoning with levels nobody survives. Treated me like an unknown species.
Treatment took ten days. Ten days horizontal. Ten days watching the IV drip.
Bukowski hoped to die alone, no people in sight. Camus wanted execution in front of a hate-filled mob.
I thought it pointless to worry about my exit. What had I accomplished that deserved an emotion, justified an execution, or earned me solitude?
Yeah... what?
Der erste Arzt sagte, ich sei zu fett. Der zweite sagte, diese Werte überlebt niemand.
What I Did to Earn it
Seit Dr. House glauben wir, Zynismus sei ein Gütesiegel für Kompetenz.
Es ist Wochenende. Der Armschmerz wird schlimmer. Ich fahre in die Klinik.
Ein Mann im weißen Kittel schaut mir in die Augen, prüft Puls und Blutdruck, hält einen kurzen Vortrag über geschiedene Männer. Zweieinhalb Mal höheres Suizidrisiko, sagt er. Die werden schnell fett.
Bei eins achtzig wog ich damals fünfundachtzig Kilo. Seit dem Studium hatte ich halbherzig Sport getrieben. Sechs Monate Joggen. Drei Monate Gewichte. Jahre mit nichts dazwischen.
Meine Ex hat sich nie beschwert. Aber dieser weiße Kittel war der Erste, der mir reinen Wein einschenkte. Ich war zu fett. Für ihn hatten das Übergewicht und der Armschmerz einen kausalen Zusammenhang. Er schickte mich mit Schmerzmitteln nach Hause.
Am nächsten Morgen konnte ich die Faust nicht mehr schließen.
Ich beschloss, einen Privatarzt aufzusuchen. Der einzige, den ich kannte. Drei Stunden Fahrt, jeder Kilometer ein Messer.
Er diagnostizierte eine Blutvergiftung mit Werten, die niemand überlebt. Behandelte mich wie eine unbekannte Spezies.
Die Behandlung dauerte zehn Tage. Zehn Tage horizontal. Zehn Tage dem Tropf beim Tropfen zusehen.
Bukowski hoffte, allein zu sterben, keine Menschen in Sicht. Camus wollte die Hinrichtung vor einem hasserfüllten Mob.
Ich fand es sinnlos, mir über meinen Abgang Gedanken zu machen. Was hatte ich vollbracht, das eine Emotion verdiente, eine Hinrichtung rechtfertigte oder mir Einsamkeit einbrachte?
Ja ... was?
Die Frage ist nicht, was du willst. Sondern was du gegeben hast.